面具下的虚假人生

沈星集团二十周年庆典的衣香鬓影、浮华笑语，在他耳中只余下空洞的嗡鸣。

他像个不合时宜的剪影，被钉在这片虚浮的光晕中央。“沈星语，”林婉艺的声音穿透喧闹，

像一把淬了冰的薄刃，精准地割开空气，也割开他仅存的体面。她站在他面前，

猩红的唇勾起刻毒的弧度，手中那杯晶莹剔透的香槟，在灯光下折射出刺眼的光斑。

“看看你这副样子，站在这儿都觉得碍眼。”她刻意拔高的声线，

瞬间抽走了周遭所有的杂音，无数道目光如同聚光灯，灼灼地钉在他身上，

带着毫不掩饰的审视、嘲弄，或是廉价的怜悯。他沉默着，眼帘低垂，

视线落在自己紧握的拳头上，指节因用力而泛出青白。

人群的窃窃私语汇成一股黏腻的、令人窒息的潮水，将他包围。“没有我林家，

”林婉艺向前一步，那杯香槟猛地扬起一个刺目的弧度，冰冷的液体混杂着细小的气泡，

狠狠泼在他脸上，沿着额发狼狈地滚落，浸湿了昂贵的西装前襟，留下深色的、屈辱的印记，

“你沈星语，连条狗都不如！”酒液滑过眼角，带来一阵辛辣的刺痛，模糊了视线。

脸颊上的湿冷，远不及心底那片被彻底冻僵的荒原。四周响起压抑的抽气声，

随即是更浓烈的沉默，像厚重的棺盖缓缓压下。沈星语的身体几不可察地晃了一下，

随即挺直。他缓缓抬起手，动作僵硬得如同生了锈的机器。昂贵的丝质手帕触碰到脸颊，

冰冷而滑腻，机械地擦拭着那些黏腻的、象征耻辱的液体。他的目光没有看任何人，

空洞地穿透喧嚣的人群，最终落在大厅角落那架沉默的斯坦威三角钢琴上。

灯光在漆黑光亮的琴盖上流淌。穿着燕尾服的琴师指尖跳跃，流畅的音符倾泻而出，

是肖邦的《夜曲》，本该是温柔的倾诉，此刻听来却带着一种冷漠的旁观意味。

沈星语收回视线，指腹在沾着酒渍的手帕上无意识地捻了捻。他转过身，

没有再看林婉艺那张因快意而扭曲的脸，也没有理会任何一道目光。背脊挺得笔直，

一步一步，穿过自动分开又在...